Нэй Душа психушки
Сообщения : 6281 Активность : 1264 Дата регистрации : 2011-04-04 Возраст : 25 Откуда : Из Высокого.
| | СНЫ. Дорога | |
От автора. Наиболее тяжёлый и мрачный из всех снов. ДОРОГА. Я стою на автобусной остановке города Минска, нетерпеливо вращая головой. Накрапывает дождь. Куда же пропал Славка? Славка – паренёк из музыкальной школы, тоже саксофонист. Классом младше меня. - Надя, привет! А вот и он. Совершенно не изменился. Тёмные, почти чёрные волосы не причёсаны, под зеленоватыми глазами круги (сколько раз спрашивала, почему – не отвечает), вечная манера чуть растягивать слова. - Привет! – радуюсь я. - Я тебя на вокзал провожу. Мы с мамой и сестрой договорились, что они будут ждать меня на поезде, а я подойду. Подъезжает автобус, мы со Славкой входим в него и садимся сзади, смеясь и болтая. Билетов у нас нет, да и зачем? Мы тут одни.
Мы подъезжаем к вокзалу. Минский вокзал очень красив, хочется вечно стоять и смотреть на него. А внутри ещё лучше – поднимаешься на третий этаж, облокачиваешься на перила и любуешься панорамой города – у вокзала прозрачные стены. Но мне туда сейчас идти не придётся. - Надь! – Славка тянет меня за рукав. – Твой поезд отъезжает с запасных путей. Уж не знаю, что они там решили. Пойдём, я тебе путь покажу... Задний вокзал выглядит обшарпанно. Везде протянуты полосатые ленты – тут ведутся строительные работы. А вдалеке желтеет небольшой поезд... - Побежим кратким путём! Славка затягивает меня на стену, в которой вырублены ступеньки, но останавливается в недоумении. ПО крышам пройти невозможно, их перекрывают шифером заново. Везде закрыто. Я пытаюсь пробраться под лентами, но ничего не получается. Поезд тоненько свистит, сейчас отойдёт... Я в отчаянии кубарем качусь с лестницы и бегу со всех ног к вагонам. Это не поезд, а жёлтый автобус с большими окнами. Я стучу в них. В одном мелькает испуганное лицо мамы. Одна из трёх дверей открывается. Я пытаюсь влезть, но ступенька уж очень высоко. Поезд уже тронулся, а я наполовину вишу снаружи. Кто-то протянул мне руку, и я оказалась в светлом салоне. Почти все места заняты, но спереди, около водителя, свободно место. Я направляюсь туда. Это удобное сиденье: оно прямо напротив лобового окна, и всё видно. И рельсы... и дорога... Я оборачиваюсь и вижу улыбающегося Славку.
Мы делаем небольшую остановку. Это – Лоо, приморское поселение. Как приятно снова пробежаться по узенькой знакомой улице, по колкой гальке. Можно заглянуть в гостиницу, где мы жили, и навестить Лёньку, внука хозяйки, моей тёзки. Лоо – место живописное. По бокам улицы растут пальмы и кипарисы, вдалеке шумит электричка, рядом плещется море. Много-много людей идут влево и вправо. Вот подземный рынок. Кого и чего тут только нет: продавцы с самыми невообразимыми акцентами, продающие странные и смешные вещи, две негритянки на углу, заплетающие желающим африканские косички, уйма просто отдыхающих, одетых во что попало. А снаружи не меньше интересностей. Улицы очень узкие, уже, чем в нашем городе, и около моря - гостиницы. Жара под сорок. А на уголке в ма-аленькой палатке располагается туристическая фирма «Камелия». Едва я успеваю проделать всё это, как поезд опять свистит. Я возвращаюсь и сажусь на место.
Идёт снег. Поездоавтобус сходит с рельсов и катит по шоссейке. Мы останавливаемся, и я с ужасом и пополам с восторгом обнаруживаю, что мы у деревни Плянты. Ребятишки, радостно галдя, высыпают из поездоавтобуса и играют в снежки. Хе-хе, а поездоавтобус уже поехал! Ребятишки бегут за ним и радостно орут, подбрасывая в воздух шапки и снежки.
Поездоавтобус остановился. Пассажиры высыпали и растерялись. Это, казалось бы, вполне обычная улочка, кроме одного «но» - никого тут нет. Ни души, кроме пассажиров. Да и располагается она на пустыре. Сильнее всего этого выделяется мрачный многоэтажный дом. Мрачный он не снаружи, нет – чистые стёкла, отсутствие матерщины на стенах. А... просто мрачный. Веет от него унынием и тяжестью. Даже воздух какой-то тяжёлый... А небо – серое, свинцовое. Из-за этого вывеска в виде неуклюже сделанного огромного глаза выглядит вопиющим анахронизмом. Вперёд нас выходил проводница. Не знаю, кто она, но я буду называть её так. Сутуловатая девушка в джинсах, живо напомнившая мне нашего экскурсовода по Абхазии, Беллу. - Граждане, будьте здесь осторожны. В этом месте три месяца назад пропало всё население. Куда – никто не знает. Люди галдят и расходятся в стороны, стараясь, однако, держаться группками. Их голоса странно и гулко звучат в загустевшем воздухе. К проводнице неожиданно подходит взявшаяся откуда-то группка людей в серых плащах. Одни из них высокие, вторые – маленькие, с детей. Проводница что-то объясняет им, а передний, оборванный, с мечом, что-то утверждает, показывая женщине какой-то лист желтоватой бумаги. Я какое-то время наблюдаю за ними, и вдруг до меня доходит, что это – Братство Кольца. Точно! Вот только почему все они вооружены пистолетами Макарова? - Да бес с вами, идите, осматривайте, - устало отмахивается проводница. Братство разделяется на три группки и расходится в разные стороны. Два недоростка и рыжий верзила – в дом, дед с бородой, мечник, ещё один недоросток и гном – за гаражи. Посреди улицы остаются двое: светловолосый юноша, смахивающий на хиппи, и черноволосый кудрявый мальчуган. Они какое-то время раздумывают, но, что-то решив, достают пистолеты и скрываются в гараже. Я подхожу к проводнице. - Кто это? - А, эти? – Женщина кивает в сторону только что скрывшейся парочки. – Бригада Хранителей-добровольцев. Разыскивают пропажи и вообще выполняют всякую работу. Говорят, появляются тогда, когда нужно. Я, не дослушав, вхожу в дом. Внутри ещё страннее. Лифт висит на тросах, на ступеньках ничего, что могло бы указывать на обжитость этого дома. Ни мусора, ни надписей на стенах. Я поднимаюсь по этой лестнице на третий этаж, выхожу в тамбур и нерешительно оглядываюсь. Все двери открыты нараспашку, вокруг – ни души. Снизу доносятся голоса. Я зашла в первую попавшуюся дверь. В этой квартире уже есть посетители – два хоббита. Они что-то ищут, что-то перебирают. Один, на вид помладше, взял с полки ветхий том и дунул на него. В воздух поднялось облако пыли. - Пыль трёхмесячной давности, - говорит хоббит приятелю. Я, не дослушав их, прохожу в гостиную. По всему видно, что здесь жили люди довольно обеспеченные и образованные. На полках – очень много книг, мебели мало, но обстановка не кажется бедной. Лежит на столе раскрытая книга. Я коснулась её, и она рассыпалась. Странно выглядит на всём этом толстый слой пыли. И воздух тут застоявшийся. Словно обитатель встал и ушёл, ничего не взяв. Мне кажется, или я уже была тут? Такие знакомые полки, книги, мебель... Внезапно наступает гробовая тишина. Со двора – ни звука. Только чей-то плач. - Ах ты, чёрт, - говорит старший хоббит, бледнея. Я, встревожившись, прохожу мимо них в прихожую. Дверь в кухню приоткрыта, в ней сидят два мечника и что-то взволнованно обсуждают. Мне неожиданно захотелось убежать из этой мёртвой зоны. Я бегу по лестнице, перепрыгивая через ступеньку. - Что-то снаружи нашли, – доносится до меня голосок хоббита.
Во дворе собрались все пассажиры поездоавтобуса и почти все Хранители. Тот, кто был в шапке, снял её. Посередине, не так далеко от подвала, стоят Фродо и Леголас. Фродо, горько рыдая, жмётся к эльфу, а тот обнимает его, гладит по кудрявым волосам и что-то бормочет, хотя и сам плачет навзрыд. Проводница стоит чуть поодаль и молча смотрит на толпу. - Что случилось? – недоумённо спрашиваю я у неё шёпотом. - Они, - проводница махнула в сторону Фродо и Леголаса, - в подвал пошли. Искали жителей. Заглянули в какую-то дверь, а там... Мне постепенно становится ясно, что было за той дверью, и к горлу подступает тошнота. - Белая длань на двери, вот такая, и руна «С», - говорит мрачному и грустному Гэндальфу, комкающему в руке шляпу, немного успокоившийся эльф. Фродо ещё вздрагивает, да и сам Леголас поминутно вытирает слёзы. Я словно проваливаюсь в бездонную пропасть. Если бы я ТАКОЕ увидела, я бы не плакала, я бы... - Крови-то, крови – прямо в неё вступили... Трупы везде... Всё население дома... Господи, и детей не пожалел... | |
|
Вт 14 Авг 2012, 13:01 автор Йу