Застолье в доме хоббитаЧто, не ждали, периан?
Мы припёрлись в гости к вам.
Раз уж так – тащи на стол
Всё, что в погребе нашёл.
Тусклый свет, щипач-табак –
Эй, затягивайте в такт!
Раз полны мы до краёв,
Так давайте же споём.
Жизнь прекрасна, вот не вру,
Хоть в угле с утра сижу,
Хоть кую с кастрюли щит,
Хоть шинкую орчий вид.
Плечи ноют, в горле яд,
Руки день и ночь саднят,
А лекарство всё одно –
Эль, что сварен под холмом!
Слава элю, Ширу, нам –
Углежогам, кузнецам,
И художникам своим,
И шахтёрам, и другим!
Месяц светит свысока…
Он один? А может, два?
Нет, пока уж нет пяти –
Нечего на смерть идти!
Можем сдохнуть – не соврёшь,
А пока живём, и что ж!
Эй, ещё налей стакан –
Я сегодня буду пьян!
Мирквудская оптимистичнаяНу что ж, прощай!
Пора идти.
Коль жив – встречай,
А нет – прости.
Не знает лес,
Вернусь ли я,
Нет тех чудес,
Чтоб двинуть вспять
Всё то, что нас
К тому вело:
На смерти пляс,
К войне на бой.
Прощай, дружок,
Прости меня.
Но верю всё ж:
Жив буду я.
На смерть СмаугаЧто скалишь зубы, корчишь харю?
Летит с горы звенящий глас:
Падут твои драконьи часы
В предбитвенный полночный час.
Ты жжёшь дома, ты крушишь сваи,
И в ужасе витает крик
Под ночи небом… Нет, ты шалишь –
Услышит мир драконий хрип!
Не всё тебе ломать да грабить
С трудом нажитое добро.
Стрелок угрюмый стрелы правит
И в сердце целится твоё.
Встречай свою расплату, Смауг!
Не дрогнет крепкая рука –
А ты, когда дыханье прянет,
Попомнишь меткого стрелка!
Интеллигентное обращение к нелюбимым вещамФилософ видит свет – и рад,
И незачем ему наград;
Зачем та слава, что ему
Исправит имя одному?
Кто он? – мечтатель да болван,
А нужны чай да лист к стихам.
Я тоже стихоплёт. Пойми:
Такие книги – крик души,
Ежель они затронут струны,
Бередящие звук тиши,
Ясней которых только дюны,
Нежатся что в закате лунном,
Едва светясь в той тишине…
Не физик я – но я поэт!
А против факта не попрёшь.
Взять слово у меня – ни в грош.
И что с меня вот так возьмёшь?..
Жив будет глас: да будь забыт
Учебник формул и обид!
В чистом некошеном полеСолнцем закатным тот лес затухал,
Реки сливаются с морем,
Снова с небес опустилась весна
В чистом некошеном поле.
Вереск шумел, старый дуб расцветал,
Хлада упали оковы,
Снова я пел и под солнцем стоял
В чистом некошеном поле.
Шёл я по склонам и брёл по горам,
Был я душою на воле,
А в поднебесье скворец пролетал,
В чистом некошеном поле.
В бедности вырос, свободным я стал,
В жизни хлебнул много горя.
И умирал я, и вновь воскресал
В чистом некошеном поле.
Коль кто-то вспомнит порою меня –
Добрым, худым или словом, –
Знает пускай о моих детских снах
В чистом некошеном поле.
Знает пускай о зиме, холодах,
О пересохших просторах…
Знает пускай, как домой я шагал
В чистом некошеном поле.
Пн 09 Дек 2013, 00:25 автор Алиса